Va por ti, Javi Arieta

Acabas de cumplir 58 años, ayer, hoy mismo, tal vez mañana. E incluso lo celebras. Con tu aita. Seguro. Pena que aún no se haya inventado una nave capaz de viajar al Cielo, al Parnaso, al Olimpo, a los Campos Eliseos, me quedo con este último Paraiso citado, este Edén del que se apropiaron los franceses con el fin de que sobre su pavimento se coronara el ultimo sprinter de la 'Gran Boucle', metáfora de Tour, ese campeonato del mundo por etapas en el que se miden los llamados 'esforzados de la ruta'.

Esforzado eras también tu, Javi Arieta, y a la vez virtuoso. Esforzado en tu afán de, como te pedía Urbano Anda, el mismo entrenador del juvenil del 'Portu' que los dos tuvimos, seguir al delantero centro del equipo rival "con la picha en el culo", lícita expresión, que nadie se escandalice, el mundo del fútbol tiene su 'argot', así como el Athletic Club tuvo a Estanis Argote, el 'acordeonista de Zarautz'.
Esforzado, se ha dicho, y virtuoso, supremo era tu juego de cabeza, así defendiendo saques de esquina, balones a la olla... como atacando esas faltas que a huevo te ponía Adolfo, nuestro Susaeta particular antes incluso de que el fantástico Markel viniera a este mundo para encandilar hasta el hechizo al mismísimo Marcelo Bielsa. Envuelto en los fastos de tu aniversario, Javi Arieta, ayer, hoy, mañana.
Por eso te escribo. Con el tiempo suficiente, o ya gastado. En esta tarde de Reyes Magos, antes de que las Navidades bajen el telón de su última temporada. Si te llega, que te llegara, piensa que los que aquí nos quedamos , como a la espera, te tenemos clavado de manera firme en el corazón, como si puñal fueras, mas 'puñal' de José Marti, ese que "por el puño echa flor", de la empuñadura te lleva día y noche Ikerne, y tus dos hijos, a los que dejaste en la Tierra luego de haberles aleccionado de tal manera que no sintieran tras tu marcha vacio, sino plenitud, ansia, energía, deseo, ganas de emularte, con eso me conformo, hombres y futbolistas como tú no nacen todos los días, ni las semanas, ni los meses, ni los años, no se hable de siglos que el tiempo a tan largo plazo es algo que el ser humano no domina...
Estos últimos dias, como si preludio del cumplimiento de tu 58 cumpleaños, fotos y fotos han llegado a mi wasap. Dos estadios: San Jorge en Santurtzi; La Florida en Portugalete. De pie, en cuclillas, agachado, como fuera pero imposible disimular tu estatura de gigante, y tu cara de niño bueno, esa ilusión que se desprende de una mirada en estas fechas en las que los niños traviesos, aunque sin macula, como tú, andan revueltos con tanto Olentzero, Papá Noel, Santa Claus, Reyes Magos...y el partido que ayer te regalo el Athletic, tu Athletic, el Athletic de Yeray, el nuestro, el de todos: ATHLETIC GEU GARA!
Cuando Iñaki Wilians (Iñaki, si, el mismo nombre que el mayor de tus hermanos que tantas tardes y mañanas de gloria le diera al Gallarta; así como 'Michel', el que te seguía de cerca dejando a Borja descolgado), cuando Wilians, en el 27, con su latigazo, ahogo las gargantas de los parroquianos de La Catedral convirtiéndolas todas en manos que al ser palmas sacaban humo, el realizador de GOL, que acaparaba de manera limpia y honesta el choque entre vascos y 'cooperantes a sueldo' ganso de la ONG 'Futbolistas sin fronteras', cuando todo era "minuto 27 Eutsi gorgor Yeray", las cámaras hicieron causa común para fijar sus ojos en el palco donde se ubican los leones que, por diversas causas, no habían entrado en la convocatoria. Yeray Álvarez era uno de ellos.
Reconozco que cuando lo vi, especialmente levantado, sentí, al clavar mi mirada en la suya, alegría, pero sobretodo, ternura, una ternura similar a la que él sintió en aquellos niños que hacía no mucho había visitado en los hospitales, dique seco en el que se recuperan los niños, algunos, quizás la mayoria, heridos por ese enemigo brutal cuyo nombre se ha convertido en tabú en boca cerrada de nosotros, los periodistas que hemos sido cocineros antes que frailes. Yeray sin barba.
Sin barba y ataviado de tabardo de esos con cuernos que suplen botones para que no pierdan el sabor de aquellos tiempos en los que tú lo usabas después de aquellos partidos vistiendo la zamarra gualdinegra en los que te dejabas el alma, y el corazon, dos órganos sin los que el hombre no puede vivir. Por eso. Si. Debe ser por eso que ya no estás. Que te fuiste, hace casi siete años, poco después de que el cinco, el seis, o el siete de enero (perdona mi frágil memoria) hubieras cumplido 51 años.
Como le sucedió a Yeray Álvarez, hubo un día el el que a ti también te dieron la noticia de que eso tan duro que me resisto a nombrar. No me perdonaré nunca el no haberte visitado durante ese periplo en el que tu peleabas con el enemigo cruel, y yo temblando de miedo, aquí, en Portugalete, del mar que nos separaba en la otra orilla.
Siempre es duro escuchar la noticia...y el nombre de su titular, "Javi Arieta tiene Cancer". Así. Con mayúsculas. Pero el es fuerte, me contaba Koldo Irusta, el hermano de Ikerne. Créeme si te digo que más de una vez hice acopio de fuerzas. A la espera estaba de que Koldo me dijera el día y la hora. " Lo veo bien". Verdades...o cosas que se dicen porque caer en el precipicio de la fatalidad no procura nada bueno.
Un día, de sopetón, cuando te creía corriendo ya por la calle buena, me dieron la noticia de tu muerte: el cancer te había regateado, balón raso, pelota sobre el verde o el marrón del barro a sabiendas de que por alto no tenía nada que hacer. Era época de Kuitxi y sus " Cronicas para Radio Popular". Te di mi palabra, lo más valioso que yo atesoraba por entonces y a día de hoy poseo: "HIJO DEL BARRO".
Título... y sentido texto que fue leído por José Iragorri en su programa nocturno mientras de fondo sonaba el 'Azken agurraren negara', ese himno de Gorka Knor que a los dos nos emocionaba, así como a Patxi Etxabe, tu amigo gemelo, 'el Jefe' de aquel equipo juvenil, como le bautizaba 'Carpi' luego de ver la ultima foto que, vía wasap, le hice llegar a esa  gélida pantalla que reside allá en Logroño, capital en la que 'Carpi' dirige los servicios de Traumatología de Urgencias.
Cuatro años y medio después, la misma suerte, maldita suerte, que tu corriste hasta el extremo, la tuvo que asumir José Iragorri, como si la vida fuera una broma macabra consistente en pasarnos entre los amigos el relevo noticioso de nuestras propias muertes. "El ultimo desmarque de José Iragorri". Lo escribí. Pero nadie la escucho. Se lo envié a Asís Martín para que mi artículo fuera editado en el 'desmarque Bizkaia'.
Desde que te fuiste, he soñado dos veces contigo, Javi Arieta, y los sueños míos se los narre nítidos a tu hermano Mikel, ese que te sigue y, aunque duro resulte, a no mucho tardar llegara el día en el que te alcance, y te supere, será más mayor que tu, y acaso más sabio en lo que concierne a tu vida. En efecto. Fue lo onírico con el...y sentir la imperiosida necesidad de acercarme a la oficina bancaria en la que labora y contarle...
"Era todo tan vivido que parecía real. En bañador, ese que el utilizaba, pantalón Adidas rebanado hasta las bermudas, a la altura de la Escuela de Nautica, se echó a correr muelle nuevo adelante, como si hacía el faro de 'la Punta' se dirigiera. Hasta que, de repente, se desvió hacia la izquierda hasta hundirse en las aguas luego de un ágil y elegante salto de cabeza"...
Hace menos de un mes, Mikel escucho por segunda vez el segundo de mis sueños con su hermano... Estaba en Repelega. Estábamos. En un bar. Era todo tan real...Me ausenté unos minutos. Regresé al mismo bar. Y allí seguía el, tu hermano. Como si vivo estuviera. Tan solo le falto hablar, dirigirse a mí para que sintiera que en verdad había resucitado, o que vivo seguía porque nunca había muerto,...
Ojos que no ven, proclives al engaño, que no al sentimiento, al dolor, a esta pena tan profunda que me inunda, en estos días de aniversario, cuando no nos queda otra que aferrarnos a esa cara inocente, faz afeitada, rostro de niño, mirada profunda, es 5 de Enero, no nos  queda otra que aferrarnos a estas festividades que ya terminan, que ya han concluido, Los Reyes Magos están de vuelta, camino de su mágico Oriente, en las botas de Yeray le han dejado el oro, el incienso y la mirra de una curación total y de por vida. Y si así no fuera, salgo a la calle y, a pleno grito, les digo a los niños más inocentes que "Los Reyes son los Padres".
Va por ti, Javi Arieta. Va por ti.
Por Luis María Pérez, Kuitxi, periodista y exfutbolista del CF Portugalete