Scott Bamforth: "Almíbar y colores"

Viernes 20. Enero. Crudo invierno. En el Mediterráneo, e incluso en la Andalucía que tanto aprendí a amar a base de besar mis botas los senderos que mis pies iban marcando, la nieve sorprende a propios y extraños. En el Cantábrico, en la ría, en un parque de Bilbao de esos de asfalto rojo y canastas para un dos contra dos o tirar unos triples en solitario, se escenifica aquello que José Marti nos dejó como parte de su rica herencia universal: "De lo fétido de la vida saca almíbar la fruta, y colores la flor"...

Fétida vida la de un niño que pasó las de Caín en Albuquerque, Nuevo México, 'el Paso', paso firme,  uno, dos, tres... mejor echarse a correr antes de que Donald Trump coja el ladrillo, la paleta y el cemento 'armado'... y empiece a edificar el muro que le prometió a ese pueblo enfermo terminal que ni siquiera tiene nombre: 'Estados Unidos', Norteamérica, 'Estados Unidos de Norteamérica', USA,...
¿Para cuándo convocar un concurso de ideas que premie a aquella persona que nomine como se merece el 'país de las oportunidades'?, esa gran nación en la que todos parten de la misma línea de salida pero solo habrá premio para los más altos, fuertes y listos, el resto, a galeras, al robo, al crimen, a simular  sobre cartones un sueño que nos le vendrá porque en la noche el fío aprieta...
Enredando en mi 'iPad', más allá de las siete y media pero antes de las ocho de la tarde, Canal Plus Deportes me sorprende con la figura de Scott Bamforth, escolta de Bilbao Basket, lo de 'RETAbet' le viene al pelo, cabello corto, la vida le empezó a retar de salida y a él no le quedó otra vía que aceptar el desafío. A la fuerza ahorcan...
Cadalso. Soga para su padre. Él es un niño que ve como la figura paterna se le desvanece ante sus ojos porque la 'policía de la vida' le detuvo el corazón, pena de carcel, el músculo que bombea la sangre se queda helado en la celda más fría y húmeda de la trena. Toca seguir.
La guadaña no cesa en la siega. Su madre es presa fácil debilitada por ese anestésico mortal que se llama alcohol. Sin padre, sin madre. Se podría haber convertido, la vida le invitaba a ello, en el Oliver Twist mamoneado por un pedofilo que combina abuso con robo. Fétida vida.
José Marti saltó de la perla del Caribe al infierno de Albuquerque, "Piensa que nacen entre espinas flores",  le advirtió. Y empezó a recolectar arañazos en los dedos de las manos a base de botar y botar un enorme balón, era de Basket, el pabellón se había convertido en su casa, ya de día, ya de noche,  a 'base' de trabajo y diversión se fue convirtiendo en 'escolta' de si mismo.
Hasta que se topó con la mujer que habría de guardarle las espaldas, Ángel de la guarda, Ángel herido, Ángel caído, 'Angelita', Kendra, vientre hinchado que promete vida, que promete muerte, jugársela al todo o la nada, esposa e hijo que, sin haber cometido pecado, derechos se podrían haber ido a la gloria con el pecho atravesado. Salió cara.
Que no es lo contrario de barato, Dios y ayuda costo aquel parto, Fortuna y Matrona, con dos no basta, de urgencias acude el Obstetra, y hasta el Ginecólogo 'en la ayuda' para que la cesárea no se complique y vean ambos la luz, así la criatura que berrea en protesta por haber sido sacada a la fuerza de ese mar en el que flota el pesebre de la mujer...como la madre que vuelve a la vida, ojos como platos, Scott al pie de la cama, Walt Witman, también, todo ayuda...
Él Basket es su vida, su modo de vida, Nebraska universitaria, vinilo de Bruce Springsteen, ese juego que le salvó de precipitarse al abismo cuando nadie daba un dólar por su vida, en El Paso, Nuevo México, Albuquerque, que suena a hispano a nada que una erre quede al albur del que escribe y entiende.
Llegará otro niño, pero las carantoñas, medidas en porcentaje de valoración, son para el mayor, aquel que estuvo a punto de fenecer, junto a su madre, antes de haber nacido, "Nuestras vidas son los ríos que van a dar a la mar", Mentira, hay rios que no nacen, hay vídas que se quedan en el limbo...
Bilbao. Un parque. Detrás, la torre de Iberdrola cual columna que estuviera sustentando el firmamento... Hoy tocaba incidir en la vida de Scott Bamforth . Un escolta que trata de alzarse a lo más alto cada vez que corre botando un pelotón por la cancha de ese hermoso pabellón de Miribilla que se dio en llamar 'Bilbao Arena'. Arena del desierto.
Ya termino la larga travesía por lo árido y lo seco, por la roca y la arena. De lo fétido de tu vida surgió el almíbar de tu esposa, y los colores de esas dos preciosas flores que son tus dos niños. Scott, ya no estés triste. La primavera volverá, Scott Douglas Bamforth, con la palabra libertad. Y la alegría. Aquella que te fue robada de manera zafia y cretina.
Un artículo para ElDesmarque Bizkaia de Luis Mari Pérez 'Kuitxi', futbolista, periodista, montañero, pero sobre todo escritor: cuentos, relatos, crónicas, artículos radiofónicos, literatura de viajes.