De cuando Kepa hizo la estatua

Nunca, como en esta ocasión, más en desacuerdo con mi querido compañero Asís Martín. Nunca esta 'contra crónica' tan antagónica con respecto a esa crónica suya que de forma tan hábil como vertiginosa escribe de seguido a que el árbitro empiece a levantar sus brazos como gesto que acompaña al pitido final. Y es que el fútbol tiene estas cosas: genera polémica, tantas voces como aficionados, tantas opiniones como videntes, ya en en un decrépito San Mames, ya en los bares, ya en los hogares, y hasta en un hostal llamado FLAT5 de la calle San Bernardo.

Todo empezó cuando la primera mitad miraba  ya hacía a el túnel de vestuarios. Dos faltas calcadas. Similares. Casi idénticas. Así en el lugar donde la espuma del 'espray' que porta el colegiado en su cintura dibujaba un cuarto de luna. Así en el futbolista que se ofrecía para el golpeo. Y, sobre todo, en lo que afecta al comportamiento del portero del Athletic Club.

Arrizabalaga, que no "Kepa" ("El apellido del padre", como decía Urbano Anda), un arquero que del mismo modo que en el Santiago Bernabéu hizo (porque la historia se lo demandaba) el partido de su vida con 'su equipo' ante el que, son legión los que lo sostienen, "deberia haber sido su equipo de no haberse mancado en uno de sus pies" en los días calientes del frío mercado de invierno, como frente al Real Madrid lo bordó, se quería decir, ante el Levante, con su desacierto, estuvo llamativamente desafortunado...  Mi compañero carga contra el entramado defensivo de la barrera. Al mismo tiempo que ensalza al 'disparador', lo asciende a los cielos, allí donde habita Leo, Messi le abre las puertas al "macedonio de origen albanés", Bienvenido a la gloria, Enis Bardhi, vaya dos golazos los tuyos, anda, siéntate, y tomemos un mate mientras me cuentas cómo lo hiciste"... ¿Cómo?... yo te explico, zurdo argentino...  Corría el 41 cuando el tiempo se detuvo. Poca carrera había que tomar pues la distancia  era corta. Evitó el esférico las cabezas. Y a partir de ahí, la deficiente colocación de un portero que pisaba la línea de gol con sus tacos. Sobre la cal se ha dicho. De tal forma que cuando activó su brazo derecho se vio forzado a introducir la mano del mismo brazo  dentro de la portería con el fin de hacer palanca. Y claro, con el brazo inmerso en tierra de gol, imposible evitar lo que estaba cantado.

¿Bardhi?... No, de ninguna manera. Burdo. O sea, imperfecto, tosco, basto, grosero. Error de bulto. Arrizabalaga: ze urrun... Santiago Bernabéu eta palkoan dauden Florentino jauna... eta enparauak!... Ya lo dijo él mismo: "Nunca había jugado en este escenario"; sin duda que motiva, añade uno.   Dos minutos más tarde, la misma historia. Se trataba ahora de comprobar hasta qué punto había aprendido Arrizabalaga la lección. "Ante lanzadores como éste , hay que prestar mucha atención", habría de declarar finalizado el partido. Bardhi calcó los mecanismos. Para qué cambiar, verdad, si con un disparo tan cantado me había tocado la lotería. Y resultó que, renegando de su gesto anterior por creerlo defectuoso, Arrizabalaga optó por la inacción.   Sale el balón de la bota en vuelo. Viaja por el aire. Corto recorrido. Barrera evitada. Y el portero (¿cuánto pediste, Arrizabalaga?), como si no quisiera ser tachado de 'burdo' en su gesto técnico por segunda vez en el plazo de dos minutos, sacó el móvil de un escondite ignoto y retrató  el gol como si fuera un espectador de lujo. "Hacer la estatua", le llaman a lo que el acaba de hacer. También surge la pregunta: Qué tipo de ganancia le aporta un portero a su equipo quedándose totalmente quieto, que no inquieto, curiosidad sí mostró, basta reparar en sus ojos, cómo  miran, cómo  observan la fragua del segundo gol del Levante, como si... "Ya, ya, ya lo decía: ya lo decía yo, que había que prestar mucha atención cuando Bardhi entrara en escena".
  Sostener que los dos goles de falta del Levante habían sido dos obras maestras implica, en mi opinión, una clara, evidente, descarada intención de liberar al portero del Athletic no ya de toda culpa, sino de cualquier atisbo de responsabilidad. Que, en cambio, creer que el magnífico portero de Ondarroa se había cargado el partido en un plazo tan breve conlleva entender que el que inmortalizó lo del escribano y el borrón no era un patan, sino un sabio al servicio del rico refranero. Y en este caso que nos ocupa, dos, que no uno, dos borrones, la punta de la pluma contra la carne de sus leones compañeros: el Athletic se estaba empezando a desangrar...  Grave. Obsceno. Una ofensa en toda regla a Raúl García, su compañero, que, en los albores del partido, había marcado uno de los goles más bellos de la historia del fútbol. 'Más bellos' si separamos los tantos por estilos: éste , de los llamados "zapatazo lejano y brutal por toda la escuadra", no tiene parangón, y de tenerlo, los postores deberían ponerse a la cola y preguntar, ¿El último, por favor?...  Injusto fue Arrizabalaga con 'Rulo', pues gol bello sin victoria es como decir agua y escurrirse entre los dedos. Injusto con sus compañeros. Injusto con el Athletic. Equivocarse también es propio de grandes porteros. Pero reconocerlo, te sitúa a la altura de los buenos compañeros. En un pis pas, el Levante había dado la vuelta al partido, y, de paso, dado voz a tantos como mentideros en los largos días de la semana: "El Athletic le debe una al Levante"... ¿Cómo?...
  "Si, aquella 'final' en San Mames que cerraba la segunda temporada del 'bienio negro'"...¡Pero si yo estuve allí, detrás de la portería, y Molina, portero del Levante, se hartó de tanto hacer paradas de antología!... En balde. Nada valía. El Levante ganaría. El Athletic perdería. Y uno, cansado de predicar la honestidad de unos y otros en aquellos días de pánico, optó por taponar sus oídos como con cera por aquello de que los cantos de sirena pueden provocar sordera.   A partir de ahí, y ya en el segundo acto, el partido no había por donde cogerlo. Burdo. Tosco. Un insulto a los sentidos. Una provocación a todo 'ese Athletic' que se tiene que aguantar las ganas de saltar al campo, coger el balón y, entre todos,  pincharlo a dentelladas. Para que, así, antes de que Morales se mofara de 120 años de historia, el árbitro, Munuera Montero, viendo la toalla del abandono extendida sobre el verde, decretara la victoria granota por inferioridad manifiesta de su rival. Un equipo, el Levante, que, así como su entrenador, parece no creerse tanta magnanimidad, que se frota los ojos, y, acordándose de sus 'mayores de 2007', explota en cántico...  "¡HEMOS 'GANAO', LA COPA DEL BILBAO: EL PORTERO MEDIO MUERTO Y EL BALÓN...'PINCHAO'"!
Por Luis María Pérez, Kuitxi. Periodista y exfutbolista del Portugalete